¿como se dice?

¿como se dice
cuando algo no tiene ritmo?
¿como se dice cuando algo
carece de pasión?
¿como se dice cuando algo
esta sin emoción?
se dice: poesía de Didier Muñoz…

cada vez que pregunto
“¿que fue lo que paso?”
es como si lanzara piedras con furia a
una pared amarilla,
cada vez que recuerdo
lo que antes me engrandeció
es como si mis antiguas ropas se derrumaran
como una carpa gigante sobre mi
diminuta existencia

y sin embargo,
por dentro me siento lleno, lleno, lleno a mas no poder
pero como si introduciese las manos en el mar
solo sacara niebla y gas,



…


da vueltas, todo da vueltas de manera asfixiante,
mis rasguños aun recuerdan cuando mis uñas pasaron… duelen,
mis silencio son bullas en mis recuerdos,
la claridad no me deja pensar, y la extraño,
como si una zarza ardiente que no quema
creo que me quema, sin calor sin frio, ni con rabia ni con dulzura,
me queman mis ideas de ellas,
y nadie mas tiene ideas,
me siento tan estúpido, un estúpido capaz de
emocionarse y ruborizarse cuando
ve una ecuación,
como sintendo empatía solo por lo escrito
como si mi alma me vierra desde la espalda y no como si yo
viera con ella,
la claridad me mata, me tiene ganas
las venas de mis manos
resaltan azules
engañanando al color de mi sangre,
la palabra
tiene faltas, y me empeño en liquidarlas, sin motivo mas que
ordenar,
ordenar
ordenar
y el desorden de donde encontrar lo que falta
se pierde en la claridad,
la claridad no me entrega nada mas que
criticar,
odiaba los ojos de las personas , odiaba los ojos
desorbitados de las personas, las tomaba débiles,
que sucumbieron a la incomprensión
y me odie sorprendiéndome tras el espejo con los ojos
muy abiertos,
abiertos
desorbitados
…


la mañas de mi alma me llevan a la constancia
de la inconstancia
y mi silueta una vez mas cambia,
y no me aclara,
se desdibuja perdida en el fondo
para terminar acabada,
inmóvil y petrificada,
y mientras el mundo y las personas se mueven
se aclaran
se llenan de vida y movimiento,
…
me opacan…


el humo azul me pinta nicotina
la sangre roja cree que me da vida,
las personas piensan que me dan compañía
las bromas creen que me divierten
y yo creo que hablar de mi interesa,
me tiro a mi mismo a una jaula
como experimanto,
como conejilla de indias
a sufrir toturas que solo un tarado
como yo cree sentrir y crear
para que nadie mas de la humanidad las
vuelva a sentir…
pero somo todos idiotas
pues reconforta ver a alguien sufrir lo mismo que
tú,
pero la primera persona que lo sufrió espera que nadie mas lo sufra,
y luego solo nosotros lo revolcamos en su tumba.
dejemos a los conejillos tranquilos, no tiene sentido
encontrar empatía en las biografias…